-Chiquillo, tú naciste para ser gorrión.
La predicción, en su momento, me sorprendió. La gitana de rostro cansado rebuscaba el destino en las líneas de mi mano. La suya era una voz cascada, sus ojos estaban rodeados de arrugas.
-Naciste para haber sido de esos –repitió tras mirar y remirar. –Estás hecho para alimentarte de migajas y para salir volando cuando se acerquen los hombres con prisas y cara seria.
Echó las cartas, algún tarot con sus arcanos y sus pentáculos.
-Naciste para ser gorrión.
Lo dijo de nuevo acariciando los dibujos con unas manos que se habían llevado la juventud del resto del cuerpo. Y ya no me sorprendió tanto.
-Naciste para gorrión –continuó mientras recogía y barajaba. –Estas hecho para saltar de alero en alero y volar por las calles; para dormir en los huecos de un ciprés. No deberías estar aquí, sino volando con un cuerpo ligero y frágil, admirando desde arriba ese mar de plata y verde que son los álamos.
Consultó la bola de cristal y sus uñas, largas, hacían tintinear el cristal.
-Naciste para ser gorrión –concluyó escudriñando aquellas brumas. –Estás hecho para morir de forma prematura y sin sentido –quise replicarle que casi todas las muertes lo eran, pero de mi boca solo escapó un “pio” –Morirás sin que a nadie le importe bajo las ruedas de un coche o en las garras de un gato.
Y entonces se levantó y me dedicó una sonrisa y mis pensamientos (porque mis recuerdos no cambiaron) se fueron callando… Ella me cogió sin más palabras y abrió la ventana para soltarme. Y comí migajas y volé por las calles, de alero en alero; y vi los álamos desde arriba y soñé los sueños de los gorriones en un ciprés y me encontré con la muerte bajo las ruedas de un coche.
-¡Pobre pajarito! –dijo una niña algo después.
El resto de transeúntes tan solo esquivaron mis restos.
